Der Versuch, durch simple Aneinanderreihung von EineRedeHalten-GarNichtSoLeichts einen Spannungsbogen zu erzeugen, wird bis zur Absurdität von drei “Liebhabern” der barocken Hausmusik (dem “Trio A-B-C”, “weil, mnja, (streberblasses Huscherlächeln), wir spielen Musik für AAAlt-Klarinette, BBBratsche und CCCembalo, mnja, mnja”) mit jeweils bis zu halbstündigen Kostproben ihres Könnens “aufgelockert”, wie es das fünfseitige Programm (zusammengetackert) tragischerweise bereits vorhergesehen hat.

Irgendjemand traurig, dass der “offizielle Teil” hiermit beendet und das Buffett eröffnet ist? Irgendjemand Einwände, dass das große Saallicht ausgeschaltet, Musik aufgedreht und der verschluckte Stock per Handschlag und Kratzbuckel ins Federbett verabschiedet wird? Dass es jetzt LOS geht?

Dass ich etwa jetzt meinen Partygag hereinfahre?

Habe aus alten Umzugskartons eine übergroße Überraschungstorte gebastelt, mit Plakafarbe gefällig bemalt (rosa) und mit leeren Schaumkussförmchen beklebt (die goldenen, für den Effekt). Räusper. Alles starrt gebannt auf den Tortendeckel. Denn er bewegt sich. Der Tortendeckel wird vom Torteninneren heraus weggestoßen. Mit einem Tadaaa und nach oben gestreckten Armen springt ein… ESKIMO aus der Torte. Alles hält den Atmen an.

Der Eskimo dampft. Schließlich kommt er grad vom Kalten ins Warme. (Der Eskimo hat sich für diesen Effekt extra zwei Stunden vorher in den Kühlschrank gesetzt. Raffiniert, oder? Nur leider war deswegen der Sekt lau, war ja kein Platz mehr. Egal, sieht prima aus, der Effekt.)

Irgendwie halten noch immer alle den Atem an. Dann ruft einer in die Stille: “Aber das ist ja gar kein Eskimo! Ein Eskimo hat doch keinen Bart!” Ich schau meinen Eskimo an. Ich finde, der sieht gut aus, mit dem angeklebten Schnauzer (Typ: chinesischer Gelehrter. Oder auch: Typ Wels. Karnevalsbedarf), und das mit dem Kajal um die Augen hat auch ziemlich gut geklappt. Jetzt ruft noch einer – und er johlt dabei: “Und ein Eskimo hat auch keinen Sombrero!” Es wird gelacht. (Jaaaa, über den Sombrero haben wir auch diskutiert, der Eskimo und ich – aber ein Sombrero sieht einfach besser aus, als eine Kapuze. Macht viel mehr her. Find ich. Was soll’s. Echte Eskimos sind halt so schwer aufzutreiben.)

Aber dann, dann ruft jemand: “Still! Der Eskimo soll was sagen!” “Sag was, sag was, sag was!” sprechchort man allseits. Der Eskimo streicht sich das Welshaar und hebt an. Man verstummt. Der Eskimo spricht:

“Liebe Freunde. Als ich am Atemloch der Robbe stand und in die münzgroße Glitzeröffnung hinabstarrte, versunken in all meine Konzentration, hatte ich Muße, mir Folgendes zu überlegen: auf meinen Reisen durch die fremden Wohnungen habe ich mit vielen Menschen mich unterhalten. Viele dieser Menschen sagten: “oh, was für eine wunderbare Idee. Auch wir würden gerne einmal an einer fremden Türe klingeln. Allein: wir getrauen uns nicht.” Wieder andere sagten: “oh, allzu gerne würden auch wir all diese Menschen in unserer Straße kennenlernen, das, was du uns berichtest, macht uns neugierig”. So sprachen die Menschen. Das, oh Freunde, gab mir zu denken.”

“Und deswegen, oh Freunde, habe ich mir ausgedacht, dass nun ein jeder, den ich besucht habe und der die Lust dazu hat, sich anmelden kann bei mir, und ich werfe alle zusammen und ziehe paarweise, jeweils einen, der besuchen darf, und einen, der besucht wird. Und an einem bestimmten Tag wird die eine Hälfte sich aufmachen und an einer fremden Türe klingeln, einen fremden Menschen zu besuchen und ihn kennen zu lernen. Aber hinter der fremden Türe wird ein Fremder aufmachen, der sie bereits erwartet. Und so lernen sich die Menschen kennen und müssen aber nicht klinkenputzen und niemand wird ihnen die Tür vor der Nase zuschlagen. Und ein jeder Mensch kann in seinem Herzen beruhigt sein, denn er wird auf einen FremdMenschen treffen, den ich bereits getroffen habe und für den ich bürge.”

“Und das Fremdbesuchen geht, solange die Menschen Lust dazu haben und spätestens, bis sich alle Menschen kennen. Und wer mitmachen will, der schreibt mir auf rotkapi (ätt) web.de .”

So sprach der Eskimo. Und dann ging er an die Bar und kippte einen doppelten Wodka. Und dann noch einen. Denn er war sehr aufgeregt.

Danke, Okka, für die erste Einladung, für’s TollSein, für die Spaziergänge. Für die Freundschaft. Überhaupt: für Alles. Danke, Praschl, für Enten und all die gestärkten Rücken. Danke, A., für Freundschaft, Pöbeln, PBMs, die Unternehmungen und die Diskussionen (schachmatt. harhar). Danke Sanne, für Freundschaft und die gebackenen UnterstützerKuchen. Danke Ivan, für Medienzirkus, Freundschaft und deine Weltsicht (hier steht noch der Kasten Bier). Danke, Schwarz, für die Anekdoten, die Stiche und den Gegenbesuch, den spontanen. Danke Marie, du bist eine wunderbare Babysitterin. Danke, Dorothea, für den Überraschungsbesuch (“ich hab gelesen, du fühlst dich müde. Dacht ich, ich schau mal, wie’s dir geht.”) und für den Beginn einer Freundschaft. Danke, Carsten, für unermüdliches DaumenHoch und für Marzahn. Danke Christoph und Caroline, für eure unbeschreibliche Herzenswärme und wie sehr ihr mich bewegt habt.

Danke, Alexander, für Puppen und all die Pläne. Danke, Martina, für Nähe und Weinen. Danke Stoffel, für SchwammDrüber und deine Wohnung (sie ist herrlich). Danke, Brigitte, für’s Wienern und Zufallsplausch im Café (mehr davon, bitte!). Danke, Mama007, für die Lachsquiche. Danke, Matthias, für die abgefahrendste Wohnung. Danke, Dirk-Benedikt, für die zweitabgefahrendste Wohnung. (Ihr beide wohnt übrigens übereinander). Danke, Nicole und Stefanie, für Blogs, Brunch und Weitersagen (ach, und, Stefanie: da war doch mal was mit einem Kuchen in Fußballform? Mnjamnjam!). Danke, Tatjana, für das extra Babygedeck, ich freu mich schon, wenn du zurück bist (und ToiToiToi). Danke, Veit, für die Erkenntnis, dass ein Mensch auf der Straße so sehr anders aussieht, als bei sich zuHause, dass man ihn nicht erkennt. (und für die beblattgoldete Fuchsschwanzsäge).

Danke, Volker, Dani, Luisa und Frieda, für diesen Augenblick und die Party. Danke, Al, für die Aussicht (schade, dass es so kurz war). Danke, Mattes und Kasper, für diese un.glaub.lich.e Flaschensammlung. Danke, Frank, auch für deine Flaschensammlung. Danke, Bianca, für die Parallelwelt und die Selbstverständlichkeit. Danke, Blau, für drei Stunden Gänsehaut. Danke, Christiane, für Lebensfreude und Verve. Danke, Antje, für die Wärme. Und das Schaukelpferd letztens. Danke, Silvia, für’s Testpersondasein (und doe Countenance beim Schweineohr), Katalina, für das Strahlen, Thomas, für’s BinIchHaltYuppie, und Hanna für’s BullerbüSyndrom. Danke, Heiko, für’s AufAnhieb und die Farben, Daria, für die Führung, und Crew United, für den Riss in der Matrix.

Danke, Rina, dass du mir keine reingehauen, und Eva, dass du deinen Geburtstag mit mir gefeiert hast. Danke, Gabi, du hast mir imponiert. Paul, du mir auch. Danke, Birgit, für die Offenheit, Christophe, für den Flirt, und André und Herbert, für den Schwitzkasten. Danke, XY, für die Ranken,  und Martina und David, für Emanzipation und Kunst. Danke, Charles, für Witz, Elisabeth, für Stil, und Dunja, für den Schnaps vorm Eingemachten. Danke, Jochen, für den Redeflash (ja! du hast Recht!), Uri, für die Zeitreise, Frau T., für die bewahrende Hand über dem Kopf meines Babys, Nick, für DownUnder, und Axel, für die erste Festung.

Danke, Anke, für den Lichtnahrungsprozess und überhaupt: das Abenteuer. Danke, Mascha, Chris und Lévy, für’s Haareschneiden (und den Text!), Florian, für’s Wäschewaschen, und Peter und Konstanze für all that Jazz. Danke, Janaína, du warst die Jüngste. Danke, Carsten, für die Anläufe, Frau M. und Florian, für den Silberlöffel aus der Schatulle, Sybille, für die Erinnerung. Danke, Björn, für den Überblick, Brigitte, für Lady Grey, und Caro, für die krasse Situation. Danke, Meike, für’s Verhandeln, Ulf und Doro, für euer Verliebtsein. Danke, Astrid, dass mein Gedächtnis ein Sieb ist. Danke, BP, für dieses Gegenüber, Helene und Heike, für euren Mut (und das Frühstück. Ähm. Mittagessen.), Iris, für June, und Frau H., für’s Einheizen und das Leben.

Danke, Annette, für ein weiteres MachDirKeinBild, Katrin, für die Liebenswürdigkeit (und die Sauna auf dem Dach), Thomas, für das Eingeständnis, dass auch alteingesessene Ossis Polizei bei zu lauten Parties rufen. Danke, Pauline, für ZwischenTürUndAngel, Herr R., für Kuchenhunger, Gas-Heizung-Scheiße und den Brief im Briefkasten. Danke, Christoph und Herbert, für Lichterkette überm Staubsauger, Nils und Andi, weil’s schön war, und Susanne und Hanna für Definitionen, Niveau und JederIstSelbstVerantwortlich. Danke, Jakob und Charlotte, für den Abend, Monika, für den Straßenschwatz, und Chema, für den Mikrowellenaltar. Danke, Laura, für das Verschieben von Sport, Simon, für das Verschieben von Händen, und Tom, für das Verschieben von Wertigkeiten.

Danke, Timo, für den “Quatsch”, Angelika, für die Töchter, und Frau K., für die Almhütte in der Küche. (Und den Schnaps im Kühlschrank). Danke, Herr und Frau B., für das Familienalbum, Sonia, für den Landesverrat, Sabine, für den 1,5 Kilometer langen Tunnel und Frank, für die Walz. Danke, Mel, für deine Schützlinge, Simonne und Robin, für das Outfit, Paula für die Honigfarbe und Sophie und Christina, für die Bestätigung kursierender Allgemeinplätze. Danke, Julie, für die Gästewohnung, H.S.E. für die Gemütlichkeit, und Nadim und Karin, für die Pause. Danke, Laura, für das Pst.

Puh, ganz schön viele.

Danke, Frau P., für’s WunderlichSein. Danke, Herr und Frau A., für die Front, und Eugénio, Dörte, Ema, Jolanda und Naima, für allesindenschattenstellende Gastfreundschaft. Danke, Larissa und Christoph, für den Besuch aus Sibirien. Danke, Britta, für AfterHexenAsyl, Christine, für Landgang, Anke, für Rumänienschwärmen, und Felix, für’s TrudePetriTassenErlebnis. Danke, Annette und Gustav, für PolaroidZusammenrücken, Jessica und Dennis, für Stereofütterung, und Simon, für’s InKeineSchubladePassen. Danke, Daniel und Grit, für die volle Bude.

Danke, Antje und Yoyo, für eure Gelassenheit und Ruhe. Danke, Aleksandra, für das bewegende Bild von Belgrad. Danke, Nora, Frederik, Sonja, Andrea, Miriam, Manuela und Amira, Danke, Emma, Danke, Charlotte, Danke, Sonja. Danke, Cori – ob du wohl mittlerweile entbunden hast und auch Prenzlauer Berg Mutter bist? (Willkommen im Club.) Danke, Michael, der Kaffee mit dir war viel schöner, als dein Artikel geworden ist. Danke, Franz. Danke, Jacqueline, dass du mich gepackt hast. Danke, Sebastian und L., für die erwünschte Obsoleszenz. Danke Herr und Frau H., für das Früher, das Jetzt und die Hintertürchen.

Danke, Marvin Zilm, für deinen so liebevollen wie genauen Blick auf die Menschen. Danke, Katrin Falbe, für das außergewöhnlich interessante Interview, und Jan Schilling, für die Komplizenschaft. Danke Céline Lauer, für’s TürenÖffnen. Danke, Feld100. Danke, Diana, dass du spät dran warst, in Tel Aviv. Danke, Elternzeit. (Lang lebe das Bedingungslose Grundeinkommen!) Danke, ThisIs, für deinen Exilhausbesuch – ich hoffe, du findest Zeit, noch viele, viele mehr zu machen!

Danke, euch Lesern, ihr ward das Salz in der Suppe. (und der Koch wohl ziemlich verknallt). Danke, euch lieben Schreibern!

Danke, Gentrifizierung und Schwabenhass. Danke, Yuppies und Alteingesessene. Danke, Prenzlauer Berg Mütter. Danke, ihr Feindbilder, Klischées und Vorurteile. (Ihr seid gut – aber die Wirklichkeit ist eindeutig einen Zacken besser.)

Das ist doch irgendwie… ist das nicht ungerecht? Der Jemand gelangt doch (dann, irgendwann, endlich) schlußendlich an haargenau den selben Punkt, der vor Tagen noch ein Ziel war. Nur ist dieser Punkt heute kein Ziel mehr. Heute ist der Punkt nur noch ein Punkt – und, streng genommen, noch nicht mal mehr das. (Ein Punkt ist ein Punkt, wenn ihn die Aufmerksamkeit zu einem macht. Der Mond ist schließlich auch nicht da, wenn keiner hinsieht.)

[Wobei die Anwesenheit anderer einen Punkt noch lange nicht zu einem Ziel macht. Hätte ein Mensch auf den Jemand, den Nachzögling, gewartet, am Ziel - es wäre deswegen noch kein Ziel. (Auch bei zwei Wartenden nicht. Auch bei dreien nicht. Etc.) Es sei denn, dieser Wartende wäre der Zielrichter. Aber wäre der Wartende der Zielrichter, wäre er nicht der alleinig Wartende. Dann würden auch andere noch warten. Und so weiter. Aber das führt jetzt zu weit.]

Hätte der Jemand geahnt, bei seinem Aufbruch, an der Startlinie, die, nebenbei, ebenso willkürlich eine Startlinie ist, wie ein Ziel eben ein Ziel – mit dem Unterschied, dass es den Start auch ohne Ziel, das Ziel aber nicht ohne Start geben kann (höchstens auf der Metaebene, aber ich rede nicht von einer Ebene, sondern einer Geraden) -  dass das Aufmerksamkeitsdefizit eines PUNKTES ihn den einundselbigen Weg mal als Verlierer, mal als Verlorener verlassen lassen kann, (wenn es will) – er hätte den Weg sicherlich trotzdem angetreten.

Das ist es ja, was ihn antreten lässt. Es geht ihm nicht darum, als Verlierer oder als Verlorener zu enden. Es geht ihm ums Antreten.

Puh. Jetzt ist es aber ganz schön diesig geworden hier drin, vom vielen Rauch. DasNächstbesteFensterAufreiß. HändeInDieHüftenStemm. Und jetzt? Jetzt mach ich einfach weiter. Weil es saumäßig Spaß macht.

Aber immerhin, ich schleiche wieder! Zum Schleichen schließlich muss man auf den Beinen sein. Sonst ist es kein Schleichen, sondern ein Kriechen. Ja, ja. Gekrochen bin ich nämlich auch, vorher, und zwar auf dem Zahnfleisch. Nicht auf den Beinen. Daher weiß ich das. Das Zahnfleisch ist jetzt abgekrochen (Hospitalismus eines Nashorns, immer im Kreis, immer im Kreis) – aber wer braucht schon Zahnfleisch. Zähne braucht man. Und die sind noch da. (Sieht etwas eigenartig aus, das zahnfleischlose Grinsen, zugegeben, aber wir sind ja auch nicht zwecks der Schönheit hier. Also, ähe, ICH nicht…?)

Und nach dem Kriechen hab ich eine Weile stumpfsinnig in der Ecke gehockt, da, in der dunklen, in der durchzugigen, in der ausgebrannten Ecke und starrte das Türchen verständnislos an. Stundenlang. Tagelang. Ja, die Verständnislosigkeit dauerte an und dauerte an und schien nie wieder aufzuhören. Hinter DER Tür war ich? ICH? Jemals? Kann nicht sein. Die Tür kenn ich nicht. Nie gesehen. Keine Ahnung. KopfZurSeiteDreh. Mit solchen Türchen hab ich nichts zu tun. Wenn ich es doch sage. (autokommissarische Beteuerung).

Ja, ja, so ging das eine ganze Weile. Aber jetzt schleiche ich wieder. Um die Tür herum. An der Tür entlang. (Im Vorbeischleichen dran schnuppern. Riecht gut, dahinter. Oh ja, riecht gut.) Mal probeweise die Hand dann doch auf den Türknauf legen. Fühlt sich gut an. Ganz blank gewienert, goldenes Messing, vom vielen Anfassen. Vom GernAnfassen. Liegt angenehm in der Hand. Vertraut. Hä? Wie jetzt? Jetzt doch? Du und die Tür? (autokommissarische Mangel). Ich glaub: ja. Ich glaub, jetzt erinner ich mich. Die Tür und ich. Ja. jetzt weiß ich’s wieder. Und warum sagst du das erst jetzt. GenervtAugenVerdreh. (der Autokommissar mag keine zahnfleischlosen Träumerlings. Er mag Feierabendbiere.) Weil, weil…

Blackout. Aber jetzt, jetzt weiß ich’s wieder! Das ist das Türchen, das ist mein Türchen, also, AUCH mein Türchen – und dahinter steigt ne super Party. Also, ich nehm an, dass die noch steigt, die Party. Ich war ja nur kurz Luft schnappen, am See. Die Luft hier, mei, so schön, so klar. Aber jetzt, glaub ich, will ich da wieder rein. Ja, ich glaub, ich geh da jetzt wieder rein und feier einfach weiter. Schluck. TrägerRicht. UnterEigenerAchselRiech. (Geht.) LuftHol. SchulternZurück. Lächel. TürknaufDreh.

Doch nein, halt, falsch, zurück! Was sehen meine tränentrüben Äuglein? Der Eskimo ist gar nicht erfroren! Der Eskimo lebt! Ich seh es, ich seh es an seinem Atem, der ihm heimlich aus den Nüstern kriecht und wie Schnee zu Boden rieselt. Ja, der Eskimo lebt. Deutlich. (Hurra, was bin ich erleichtert).

Der Eskimo ist lediglich ein feiner Eskimo, ein braver Eskimo, er steht angewurzelt, angefroren und wartet und wartet, bis diese unsägliche Robbe, das vermaledeite Festessen, endlich mal wieder an die Oberfläche kommt. Zum Luftholen. Zum Zustoßen. Die Robbe ist da unten, das weiß der Eskimo. Und auch die Robbe lebt noch, das spürt er, das weiß er, er, der Eskimo. Er sieht manchmal einen Schatten dort unten, noch flitzt er zwar fidel von links nach rechts, und fidel von rechts nach links und taucht nicht auf. Noch nicht. Aber er wird auftauchen, der Schatten. Er muss. Und dann hat es sich ausgefidelt. Dann wird der Eskimo wieder Beute machen. Und auch die Schlittenhunde werden ihren Teil abkriegen.

Bis dahin steht der Eskimo und denkt sich lustige Dinge aus (er hat ja jetzt Zeit für sowas). Feine, feine lustige Dinge sind es. Der Eskimo reibt sich (auch er fidel) die Hände. Innerlich. Äußerlich regungslos, klar. Der Eskimo verrät nichts von seiner Freude. Noch nicht. (nur vielleicht den flüchtigen Abdruck eines Krähenfußes im Augenwinkel). Pünktlich zum Wettende aber wird er es verraten. Und die Schlittenhunde werden heulen vor Vergnügen. Oh ja.

Was willst du denn auch noch hier, fragt die Anlaufbahn einfühlsam. (Die sanfte Tour). Du hast doch jetzt schon überall geklingelt, sagt sie und streckt sich um ein weiteres Kilometerchen. (Ich fürchte, sie hat recht). (Anlaufbahnen haben immer recht).

Die Anlaufbahn sagt auch: das Ganze ist doch irgendwie so… Zwotausendelf. Ausgeleiert. Ausgelutscht. Mach dich lieber startklar für den Wiedereinstieg ins Berufsleben, hörst du nicht schon da drüben die Turbinen hochfahren, schnall dich besser an, Kindchen, vergiss den Fallschirm nicht. Und Tischchen hochklappen. Auf dem Gang zur Gangway noch soviel Baby einatmen, wie möglich. Du wirst es brauchen. Da oben ist die Luft dünn. Babydünn.

Aber…, aber…, setze ich an und recke ein zaghaftes Fingerchen zur Meldung. Aber das Fingerchen hat seinen Auftrag schon vergessen und hängt selbstlos in der Luft. Seufz. Fingerchenwiedereinhol. Was die Anlaufbahn da auftischt, sind eindeutig Argumente. Das kann man nicht anders nennen.

Und, mal unter uns, raunt die Anlaufbahn und kneift mir vertraulich in den treu gediehenen Hüftring aus Kuchen – (ich spür nicht, dass sie kneift, ich seh es nur. Fett spürt man nicht. Nur auf der Rolltreppe, wenn es vibriert.) – meinst du nicht auch, genug ist endlich auch genug?

Das geht mir dann aber doch zu weit. Trotzdem, sage ich bockig, ich geh los! Ich werde klingeln! Neues Jahr, neues Glück! Ja, ich tu’s! Ja, ja, ja, ich tu’s. Ich tu’s. Ich. Tu’s. Ja. (ja. ja).

Nur hab ich mir jetzt ungünstigerweise den Fuß verstaucht, da auf der Rutsche. (Gibt ja nicht nur Anlaufbahnen). Den Rücken verrissen. Hals verzogen. Bauch geprellt. Jaja. Das ist schlimm. Und überhaupt Grippe. (Symptome). Da kann man nicht losgehen. Da muss man im Bett liegen. Kuscheln. Jaja. Allenfalls einen Neujahrsspaziergang machen, einen vorsichtigen, sanft auftreten, damit das neue Jahr im Kopf nicht so wummert. Ähem. Aber dann, wenn ich ausgenüch… wenn ich wieder gesund bin, DANN geh ich los. Dann, dann, dann. Du wirst schon sehen. Jawoll.

Nur war heute zufälligerweise schon wieder ein DANN, (die DannDanns sind dicht gesät hier), ich weiß gar nicht, was ich den ganzen Tag gemacht habe. Nur war er auf einmal schon wieder rum, der Tag. (Wie man sich von Ecke zu Ecke drücken kann). Die Anlaufbahn lächelt milde und räkelt sich zufrieden. (wieder ein Kilometer mehr). Nickt gütig. Wissend. Selbstgerecht.

Ich will die Anlaufbahn würgen. Ich spür es in den Fingern. Deutlich. Ab morgen wird wirklich alles anders. (Kampf der Anlaufbahn). Morgen kommt mich ein Redakteur besuchen. Nicht Jan, noch nicht. Ein neuer ist es, ein anderer, ein gnadenloser. Einer, der Safari gebucht hat und Safari bekommen soll. Und bekommen WIRD. Ist das nicht schlau eingefädelt von mir? Na, Anlaufbahn, was sagste jetzt? Ha. Jetzt sagste nix mehr. Blöde Kuh. (ich und DICK.)

Jedenfalls: ich bin auch eine Kassenarztpraxis. Mein Budget war erschöpft. Ausgereizt. Limit erreicht. Maximale Glücklichkeit, maximale Tornisterfülle, maximale Sättigung, die ein Jahr gerade noch so halten kann. Bevor es aus den Nähten platzt. Aufnahmetaste: stop. Schmetterlingsnetz: ablegen. Ruder: einholen. Zurücklehnen. Augen schließen. Wassergeplänkel. Vogelgezwitscher. (Ja, auch im Winter). (Mein See ist ein sehr praktischer See).

Verliebt sein. In ein Leben. Und klein werden, da, in meinem Schaukelböötchen auf dem Sommersee in dem Birkenland auf der Hellblauwelt. Ganz klein. So ein klitzekleines Würmchen in so einem klitzekleinen Böötchen auf zufällig so einem großen See in einem kleinen Land irgendwo auf der weiten Welt. (Kamerafahrt nach oben). (Und immer noch weiter nach oben). (Hui, das geht ganz schön weit nach oben). (Uah, Hilfe, Stop!) (STOP!!!)

Ich habe dich vor ungefährziemlichgenau einem Jahr kennengelernt. Damals hieltst du mir ein Baby entgegen und sagtest trocken, so, das wär jetzt meins. Ich mochte diesen ironischen Zug um deinen Mund. Auf Anhieb. Damals schon dachte ich, einen Moment lang zumindest: wow. Was für ein Jahr.

Aber dann sind wir uns eine ganze Weile lang nicht mehr begegnet (ich hatte keine Zeit), (und du wohl auch nicht), und, ehrlich gesagt: ich hatte dich vergessen. (Nur hin und wieder morgens ein Liedchen gesummt).

Dann aber hab ich dich ein paar Monate später wieder getroffen. Wörtlich. (Wir sind ineinander gerannt). Habe dabei meinen Latte Macchiato verschüttet, (kein Getränkehalter), du hast ordentlich davon abbekommen, bauchnabelabwärts: Shirt (rot), Hose (kurz), Beine (nackt). Du hast dich nicht darum geschert. (Das imponierte mir). Hast mir nur in die Augen geschaut, (Knie weich), mir deine Nummer gegeben und bist weiter gegangen. Wir haben uns nach einander umgedreht. Gleichzeitig. (ImBauchWieWennDerLiftNachUntenFährt).

Du hast mich zum Lachen gebracht. Zum Weinen. Zum Nachdenken. Gut, das haben die anderen auch, die vor dir. Aber mit dir war es … anders. Mit dir bin ich zum ersten Mal (jetzt erst, kürzlich) über einen Weihnachtsmarkt (Alex. Königsdisziplin) spaziert, ohne Panik zu bekommen, inmitten der Menschen. Im Gegenteil sogar. Ich hatte sie alle lieb! Wollte jeden einzelnen von ihnen umarmen. (Jeden. Einzelnen. Ork.). Ich fühlte mich WOHL. Ich MOCHTE den Mensch. (hä?) Ja.

Du hast mir jede Priorität genommen. Ich bin nicht länger wichtig. (Und immer noch wichtig genug). Du hast mir Türen geöffnet, von denen ich gar nicht wusste, dass es sie gibt. Du hast mir Menschen vorgestellt, die mich berührten. Bewegten. Darunter Menschen, die meine Freunde wurden. (Auch ich war darunter – und auch das ist neu). Und mit den Menschen, die schon vorher ein Teil von mir waren, hast du bis in die Puppen gesessen in unserer Küche, geredet, gegessen, Karten gespielt. Verdammt, du warst einfach richtig gut. (du Hecht.)

Hast mich Würmchen mit weichen Zähnen am Kragen gepackt und in deinem Maul an den Rand meines Tellerchens getragen. Mich abgesetzt. Mir einen Schubs gegeben, einen zärtlichen, deutlichen. (Siehe da, das Würmchen hat Beine!) (Viele Beine.) (Das Würmchen ist ein passabler Tausendfüßler!) (Ihh. Nein. Das Würmchen ist doch kein passabler Tausendfüßler. Das Würmchen will doch lieber wieder ein Würmchen sein). Hast mir mehr zugetraut, als ich.

Du warst großzügig. Und großspurig. Und großartig.

Du hast mich meine Nächte gekostet. (Ich habe sie ausgekostet). Hast mich glücklich gemacht. So glücklich, ich könnte mich zu den (anderen) Silvesterböllern stellen – zu denen, die am Weitesten nach oben schießen und dann in einem grünen Sternenregen explodieren. Kawumm.

Ich bin und war sicher nicht die Einzige. (woher nimmst du nur die Zeit). Aber um so besser. Seit dir teile ich sogar gerne. Genauer: DICH teilte ich gerne. Du warst ein phantastisches Jahr. Danke, 2011. Danke, Leben.

Und jetzt her mit 2012!!! Ich will jodeln! Und ihr sollt auch jodeln! Jiieeechha! Guten Rutsch!